На родине моей уже не будет мира,
Я это понимаю всякий раз,
Когда из оголтелого эфира
Потоки лжи струятся в нас.
Лавировать в потоках нету силы,
Но кто-то ж каждый новый день и час
Их создает, от всей души насилуя
Нам души и замыливая глаз.
Проворны пастухи, да только овцы дохнут
Не от зубов свирепой, грозной стаи,
А от того, что всяк пастух прихлопнуть
Себе овечку пожирней мечтает.
Как в сказке той, что все мы с детства помним,
Качаясь в унисон, уходят тени,
И леса уголок, такой укромный,
ОкрУжил наши детские постели.
Не тем пугали нас, не от того хотели
Предостеречь, что, в самом деле, страшно.
И виноваты ль те, кого детьми одели
В бушлаты серые и дали в руки шашки?
На родине моей уже не будет мира
© Copyright: Алиса Гвоздева, 2015
Свидетельство о публикации №115120700762
Свидетельство о публикации №115120700762
Рецензии