В безликом небе плачут тучи
Слезами редкого дождя.
Сквозь сито воздуха нас мучат,
Хотят настроить под себя.
Околдовать дремотной тишью
И мраком серого холста.
Мазком последним, с чернью слитым,
Окончен день, как снят с креста.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.