Морось, морось...
ворожит уныло скуку,
то ль протягивает руку
дождь в заплаканном окне.
День, как тень, сплетён из сплетен
дрёмы, грусти, полусна.
Он не чёрен, он не светел,
и печаль - ему жена.
Кажется мне: с целым миром
будто оборвали нить -
право петь, играть на лире
и смеяться, и любить.
Свидетельство о публикации №115120702651
Ольга Борисова 5 23.12.2015 19:26 Заявить о нарушении
Сергей Игольницын 2 23.12.2015 20:03 Заявить о нарушении