Картина

Да, эта не закончена картина.
Всего наброски, только лишь штрихи.
Ее не выставляю на витрину.
Касаньем нежным взмахи так легки,
Так мелодичны в такт моему сердцу,
Что с первых нот готовое распеться,
И разразиться, и облечь в живое,
Холст из акации - в любимое, родное.

Она - мне тайной, маяком светит,
Здесь, в мрачной студии, пока не появилась,
Спокойным ярким светом все залилось -
Я потерял и сон, и аппетит.
Мне жарко, и так хочется раздеться,
Волнует сердце шум гремящих терций.
Я покорен твореньем "несвоим" -
Готов навечно рисовать, чтоб слиться с ним.

Мечта - дыхание, как ящерка на пне,
Застыло, замерло - не в силах шевельнуть
Губами, языком - я словно нем,
Но всеми фибрами души к картине льну.
Быть может стоит пристально вглядеться.
Я нелюдим, захлопнувшая дверца
Весь мир, людей, и все что было свято
Я посчитал тщетой ненужной, и утратой
                то не было...