Наталья Бирюкова

Лауреат литературных конкурсов.

* * *

Осень
листы багряные кружила
и ворошила, ворошила,
укладывая их в узоры, –
чтоб не казались листья сором;
чтоб вспоминалось, видя это,
цветами вытканное лето...

Осень
дарила солнце – ненадолго,
чтоб лужи, будто бы осколки
разбитых кем-то ненароком
отмытых дождиками окон,
нас окунали в блики света,
напоминая вновь про лето...

Но солнце – редко. Чаще морось.
И мы давно с тобою порознь...
На лицах, улицах, аллеях
всё глуше краски, всё тусклее...
Снег скоро...
                Но на ветке клёна
последний лист такой зелёный!


Купавинка

...А память вытаскивает из-под груды
уже позабытого напрочь, казалось,
Купавинку-речку, мосток и запруду,
и раннего вечера жаркую алость.

Замшелые серые камни прохладны;
у самой воды голубень незабудок;
из зарослей ивовых – птичьи рулады;
куда-то торопится выводок уток.

Босыми ногами в воде по колени...
Бидончик в руке с земляникой-черникой...
И столько вокруг летней ласковой лени!..

Ах, детство далёкое! Время каникул...


* * *

                На палитре осени устало
                догорают солнечные дни
                синим дымом над листвою палой,
                зябкой дрожью вдовьей простыни.
                Виктор Богданович

Не рукою случайно, не взглядом...
Точным словом задел, как стрелой...

Бабье лето в сезон листопада
незаметно, но верно вошло...

Изразцовая печь жаром пышет.
Но под дюжиной одеял
на перине дрожу серой мышью,
будто во поле дождик застал...

Зябну, словно поленьями вдоволь   
не накормлена с вечера печь...
Ах ты, ложе, холодное, вдовье.
В нём и капли тепла не сберечь...

Не терзал бы словами мне сердце.
Отыскал бы другие – согреть...

Словно пламя костров – листьев медь.
Но у этих костров не согреться...