Поэт и проза жизни

(в соавторстве со Стиклером - http://www.stihi.ru/avtor/stickler1)

/из цикла "Фейсы в интерфейсе"/


Душа поэта не приемлет прозы
/поёт она возвышенностью строк/,
стремясь хомут обыденности сбросить
и взвиться в платонический чертог.
 
Не то чтоб он не думает о бренном,
но – свысока. Ведь как-то не с руки
гнать музу, что пришла покорной тенью,
шепча на ушко дивные стихи.
 
До дел он большей частию снисходит,
витая в дымке образов вдали
и глядя с превосходством на убогих
людишек, копошащихся в пыли.
 
Ещё харчей бы принесли на блюде
Поэту, что прекрасен и не зол,
но мир презрел, и жизнь его не любит,
прикладывая мордою об стол.

-------------------------

Прочёл Ваш стих, и сразу зацепило.
Кровь закипела в жилах (или венах?)
Желание возникло – взять зубило
и высечь – в камне – стопятьсот катренов
 
в ответ на Ваши сказки о Поэте,
который априори инфантилен.
Но, будучи чуть-чуть интеллигентом,
скажу короче, экономя силы
 
и Ваши нервы, сберегая, – тоже.
Не все поэты – суть одни лентяи,
по одному о всех судить – негоже.
Вы где такого кадра откопали?
 
Короче, не согласен. Не со-гла-сен!
Быть можно и поэтом, и трудягой.
Жизнь, мордою об стол, бьёт лоботрясов.
Жестоко? Да. А впрочем, так и надо.

16.07.2015