За стеной, где сирень изнывает настойкой миндальной,
И свирель разбивается тонкой хрустальною нитью,
Как о грубые камни форель.
Прежний голос звучит, и бесстрашно сверкают глаза,
И лоза с палисадника тоненькой змейкой стекает.
Продолжается жизнь.
За стеной, где так свеж теплый воздух и пахнет весной,
И ручьи золотые, как будто коньячные струи.
Эти теплые руки не где-то, а только со мной,
И еще не остыла печать твоего поцелуя.
За стеной продолжается жизнь, и бесстрастным лучом,
Словно медным зубцом, отсекаются прежние грани.
И из гневного Зевса получается маленький гном,
И грядущей победою взгляд его затуманен.
За стеной, где на листьях дрожащих прозрачно искрится роса,
Словно медные пчелы, гудит неподатливый ветер.
Я не помню, не помню любимого мною лица,
Лишь висит в теплом воздухе слабый намек нашей встречи.
За стеной, где сирень...
© Copyright: Ольга Худавердян, 2015
Свидетельство о публикации №115120605281
Свидетельство о публикации №115120605281
Рецензии