Призрак поэта
Сидя в кресле моём у камина,
Зябко съёжившись, будто от холода,
Руки греешь немного картинно.
Из какого возник ты столетия?
Незнакомец, пришелец без имени.
Говоришь о грехах, добродетели,
О пути для каких-то там избранных.
Иногда ты мне кажешься искренним,
Голос твой то любезен, то мрачен.
Всех собою пытаешься вытеснить,
И ведёшь себя, словно захватчик.
Свидетельство о публикации №115120603468