как это просто

Снег.
Снег.
Снег.
И мир стал  прозрачным, плыл ,  вращался,  казался чем-то инопланетным, таким себе знаком или посланием, выжженным на подручном материале  -   этой нашей земле, траве, домах, кем-то из дальнего космоса на радость человечеству : пусть себе сидит и разгадывает.  Действительно, как все...

Горький кофе.
Горький шоколад.
Горькая правда.
А говорият, что жизнь сладкая.
Глупые.

За  ночными стеклами  домов колыхались огни невесть какому богу возженных лампад.

Скоро выпадет снег. Приглушит слишком чёткие звуки,
Станет фоном для тушью начерченных веток и рун.
Сказки станут страшнее, из ночи протянутся руки,
Заскребутся в окно, заскрипят в темноте по двору.


И ты  чувствуешь  себя так, будто всю свою  жизнь ждал этого момента: сидеть ,  смотреть на снег и  слушать, про  механику мира, о существовании которой ранее  мог только догадываться.. Говорят, что  рассказ о ней, как женщина, бывает или красивым, или верным.

А  последняя капля  в  рассказе... Вдруг словно произошло что-то обычное и неуловимое, простое и таинственное, маленькое и очень-очень чистое.... И ваша жизнь необратимо изменилась.
 
Или вдруг вам почудилось, что люди приходят в  вашу  жизнь не бусинами, нанизанными на  нить , а порциями квантов....
Снег. 

Жизнь замедлит свой бег по древесным стволам и по венам,
Встретишь в зеркале взгляд - и увидишь внимательный лёд.
Снег приходит, как смерть - неожиданно, но непременно,
К тем, кто ловит приметы всю осень, и к тем, кто не ждёт.

Подозреваю,   вы воспринимаете время  не так, как  я сама. И не в том даже дело, что месяц  зимы к примеру  кажется вам   более длинным , чем есть.... Просто ваше «сейчас»  поразительно буквально. Настоящее, заточенное до вот этого вот, - прямо сейчас.

А может,  «сейчас»   для вас  цифровое, бесконечно эластичное, мгновенное вспоминание всего чего угодно... Оно  обеспечивается  глобальными системами, совершенно   нам непонятными.
 
Или  вам  предложили один проект из категории: получи все, что хочешь, быстро и сразу...
В  мире  есть всё...
Снег.


Ты услышишь в ночи звук далёкой и странной охоты
И увидишь наутро следы слишком узких ступней...
Скоро выпадет снег, и начнётся другая работа
Для хранителей песен и смыслов, дверей и огней -

...И  вот  вам  улыбается  экран – будто фон для  урагана потерянных вещей, незначительных артефактов бесчисленных  наших же  жизней: инструментов, игрушек, позолоченных пуговиц.

У  экрана есть песня. Мы  поём этими вещами, которые плавают вокруг  нас, осколками   энергии,   что питала и  наше рождение  тоже.
Но вещи, которые ты ценишь, – лишь оболочка.
А   звуки... Да что они значат,  если   пропадет лес голосов за ними, говоривших единым голосом...

Всё, что было раскрыто весной и наполнено летом,
Всё, что осенью вызрело, надо укрыть и сберечь.
А в груди уже бьётся, пока даже нам незаметный,
Холодок предвкушенья никем не обещанных встреч.

Оставьте это  на волю поэтов или философов: сортировать и перемешивать  впечатления лета,  самой жизни. Запечатывать  их  в шкатулки.
 
В IX веке Ли Йи-Чан учил, что  мы должны в совершенстве овладеть шестью искусствами: музыкой, ритуалом, стрельбой из лука, письмом, арифметикой и искусством управления колесницей. Но мы ведём себя так, будто   науки   те уже постигли, и  позади  нас целые века благополучия  и славы.
 
Мы  доверяем времени: рано или поздно его течение вынесет нас  из ... из.... из.... К тому же, мы  никогда не против счастья и верим, что в конце концов оно даст себя приручить.

Хотя, уже в школе  мы  узнали, сколько будет семью шесть,  а вода — это Н20; на переменах — что один всегда против всех, что столица жизни — смерть, а пот является химической формулой страха.
 
Но вы оглянитесь назад.  Подсчитайте павших в сражении  жизни, дезертиров и казненных.  И вам покажется,  словно  за этот, прожитый вами этап, вы удостоены  креста «За боевые заслуги». Поищите памятник  жертвам    жизни...
Не найдете.

С кем торить нам дороги по белому, набело, снова,
С кем потом у огня согреваться до самого дна?
Скоро выпадет снег. Я готов, ты готов, мы готовы.
С каждой ночью темнее. Всё правильно. Скоро зима.

Что-то лежащее в центре мира рванулось сразу во всех взаимоисключающих направлениях.  Не состояние, а процесс, бесконечно больший суммы всех   наших  я.

Взлететь? Как  поддерживается порядок в птичьих стаях,  как удается им  резко, неожиданно и красиво менять направление полета?  У нашей жизни   та же  власть, она  обещала  нам...

Что?
Преображение?
Удар по плечу?
Рыцарское звание?

Ничто не состоялось?  Не увлекайтесь трагедией....Даже у шоколадных пирожных есть свои жертвы.
 
Возможно, через пару минут  забыв обо всём , вы откроете книгу, скорее всего роман из тех, что обычно густо населены героями,  где не существуют кондиционеры, а полумрак так чудесно пахнет печатным словом, и где солнце помещается не на небе, а в шести буквах:
С, О, Л, Н, Ц, Е. Солнце.
 
Это место подобно райскому острову, где зиму приговорили к изгнанию.
Как это универсально.
И как верно.
Снег.

На стихи поэта  Субоши.
http://www.stihi.ru/2015/10/21/7592


Рецензии
Таня! Двойное удовольствие от поэзии Субоши и Вашей прозы.
Всё прочла с превеликим удовольствием. Спасибо!
С уважением и теплом. Инна.

Иннайя   04.02.2016 10:51     Заявить о нарушении
Инна, Субоши вообще - уникальный
поэт...
Мысли у него уникальные в стихах...
НО, как всякое но - очень редко
бывает в стихире.
Я вообще начинала как комментатор
стихов поэтов и никогда не выступала соло...
Есть у меня акк-т с остатками того периода-
ник. Ниоткуда Никуда.
У меня была цель тогда - знакомить
народ с поэтами.
И даже здесь - порой не удерживаюсь
и вибрирую так на чужие стихи.
Рада тебе Инна))
Сердечно приветствую!

Татьяна Лаевска   04.02.2016 21:06   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 22 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.