О себе - где правда?

Где граница между выдумкой и правдой?
Как нам, людям, верить бы друг другу?
Где начала нового отрада
Переходит в прежний бег по кругу?

Сколько нитей в узел соберётся,
И какая главная из них?
И о чем же песнь моя поётся,
Что за правда создаёт мой стих?

Что внутри, а что я сочиняю?
Погружаться можно ли в меня?
Разве - честно - голову теряю,
Может, чувством не живу ни дня?

Не пишу ли свой роман цинично,
Лишь за этим пользуя людей?
Раз одной мне в целом гармонично,
А простор для творческих идей

Создаю и раздуваю остро,
Не затем ли, чтобы черствость скрыть?
Не лелею ли за маской монстра,
Что способен каждого разбить?

Высосать, испить до оболочки,
Получить - но ничего не дать,
Кроме этих стихотворных строчек,
Чтобы ими только наказать?

Сколько душ собой я погубила,
И сердец разбила только так...
Навсегда их в рабстве сохранила,
Думая, что все это - пустяк.

Ведь меня всегда и все любили.
Ну а я и видеть не желала,
И чужие чувства тяготили,
И любить себя не разрешала.

И всегда такой контраст глобальный
Между текстом в буквах и живьём.
Ведь в стихах душа моя печальна,
И пою о чувствах соловьем.

А живьём играю и охочусь,
Что хочу, то так и ворочу.
И отлично сплю при этом ночью,
И любое горе - по плечу.

Есть накал, иль все же только холод?
Что за этим ангельским лицом?
Демон и его смертельный голод,
Порождённый любящим отцом?

Отдавать себя вообще умею
Хоть чему-то кроме своих целей?
Разве правда, что собой согрею?
Кто и как решится мне поверить?

Я меняюсь, каждый день меняюсь.
То одно, то раз - уже другое.
И ни в ком, по сути, не нуждаюсь,
Лишь моё нутро мне дорогое.

Лишь мой дух, и сотни разных мыслей,
Люди - сцена и аплодисменты,
Их поток чтоб был так многочислен,
Но лишь в мне известные моменты.

Заберу и притяну магнитом
И уйду, как только надоест.
И останусь для других закрытой,
Поглотив их за один присест.

Вот такая правда неприятна.
Так ли все? Со стороны видней.
Мне с собой все донельзя понятно,
Не хочу, но делаю больней.

А могла бы приносить им счастье,
На любовь любовью отвечать,
Ведь полна кошмарной, дикой страсти,
Но её стараюсь подавлять.

А подруга как-то мне сказала:
Ты, родная, страшный человек.
Людям ты такое предлагала,
Что похлеще всех кровавых рек.

Хочешь ты любви без обязательств.
Чтобы чувства, но с твоей свободой,
Не пускаешь, чтоб без посягательств,
Но служили чтобы год от года.

Будешь брать, когда тебе удобно,
А потом не пустишь на порог,
Быть все время рядом не способна,
И сама определяешь срок.

Не игрушки люди, а живые.
Любят раз - так дай в ответ тепло.
Ты же даришь раны ножевые,
Все святое обращая в зло.

Почему тогда со мной ты дружишь,
Я спросила, глядя ей в глаза.
Потому что людям это нужно,
Отвечает, и блестит слеза.

Ты нужна, ты личность, ты прекрасна.
Приняла тебя такой давно.
С тобой рай, а без тебя так страшно,
Ты исчезнешь снова все равно.

Заберёшь всю искренность с собою,
А взамен оставишь только память.
Но когда вернёшься - я не скрою,
Этим счастье дашь и не обманешь.

Быть с тобой - нелёгкая задача.
И твои условья тяжелы.
Колоссально много, много значишь,
И своей не заберёшь иглы,

Не оценишь больше, чем способна,
Ты не держишь - держимся мы сами.
Ты от чувств практически свободна,
Что бы ни твердила мне часами.

Людям люди очень интересны,
Ну а ты живёшь одной собой.
Подкупает то, что это честно,
И довольна ты такой судьбой.

- Так скажи же, буду ли счастливой?
- Ты и так счастливая, поверь.
Ты все знаешь, хоть немного криво,
Ты сама закрыла свою дверь.

И откроешь, если пожелаешь,
И закроешь все сама потом.
Где здесь правда, только ты и знаешь,
Ты - твой мир, ты - твой любимый дом.

Ты права, любимая подруга.
Я такая, и когда вернусь,
Подарю вам солнце вместо вьюги,
Отдохну и снова тронусь в путь,
Чтобы правду отыскать сквозь суть.

2015 г.