Я ей писал стихи и вновь ошибся,
И орфография здесь вовсе не при чём,
Ошибка в том, что я в неё влюбился
И был её опорой и плечом.
Я каждый вечер, возвращаясь поздно,
В её окне искал знакомый свет,
Наивно полагал, что всё серьёзно,
Надеялся укрыть её от бед.
Надеялся быть чуточку по ближе
И расстояние уменьшить до нуля,
Соединив две души воедино,
Такая у меня была мечта.
Но видимо тебе душа роднее
Другого человека, не моя,
И в этом я тебе мешать не смею,
Ты счастлива, а я один - судьба.
Судьба...
© Copyright: Святослав Разумовский, 2015
Свидетельство о публикации №115120610928
Свидетельство о публикации №115120610928
Рецензии