Сквозь бокалы кривые тени
И стремительный взлет смычка,
Нет здесь выхода, только двери-
Может клетка, а может тюрьма?
Редки всплески веселого смеха,
Чаще гогот, кривлянье да мат
И молитва тем не помеха,
Кто низверг свою душу в ад...
Кто они? Не ошибка ль природы,
Что с оскалом и мутью в глазах,
Как собаки не лучшей породы,
Лижут плётку в хозяйских руках!
Он же в черной закрытой карете
Мчит по вымершим городам,
Вы вдоль улиц покорно стоите,
Радуясь сытости и кандалам...
Эй, скрипач! Ты - в душе заноза!
Что фальшивишь в своем углу?
Мертвеца ведь в карете возят
Люди в черном у всех на виду!
Кабак
© Copyright: Андрей Булатов, 2015
Свидетельство о публикации №115120504438
Свидетельство о публикации №115120504438
Рецензии
