A story about Tailor

У портного руки кровью истекали,
И его таланта мы не признавали.
Кто бы знал, как горько, если нет друзей,
Он же знал, поверьте, лучше всех людей.

У портного пальцы нитями пришиты,
А глаза бедняги хрусталём закрыты.
Кто бы знал, как часто все его жалели,
Он же знал, поверьте, раз пятьсот в неделю.

У портного сердце, словно лоскутное,
А на самом деле, как у всех - простое.
Кто бы знал, как нежно сердце трепетало,
Он же знал, поверьте, с самого начала.

У портного  спальня – это мастерская,
Ведь работы было без конца и края.
Он кроил наряды для принцесс и принцев,
Не жалея время и своих мизинцев.

У портного с детства не было родных,
Впрочем, как и с детства не было чужих.
Он был сыном неба и земли благой,
Лишь для них на свете был он дорогой.

Как – то раз, под вечер, он сидел в печали,
И к нему  тихонько в двери постучали.
У портного двери отворились сами,
Он же был в постели с красными глазами.

На пороге дома ангелы стояли,
И друг другу крылья ножиком срезали.
А портной смеялся и сквозь смех рыдал,
В эту ночь он душу дьяволу продал.

Дьявол в преисподнюю звал его к себе,
Ангелы тянули руки к высоте.
Он взглянул с тоскою на свою мечту,
А затем он канул прямо в пустоту.

У портного руки кровью истекали,
Жаль его таланта мы не признавали,
Вот удел великих, что сожгли судьбу,
Все они сегодня смотрят в пустоту.

(Люди, не страдайте, по пути идя.
Ничего у жизни не бывает зря.
Бог поможет храбрым, двигайтесь вперёд.
И, тогда, сам дьявол путь ваш обойдёт.)