По безмолвию белых страниц мой бежит карандаш.
Он ведомый, не знает границ, он орудие, блажь...
То застынет столбом, то рванёт, то приляжет на лист,
Он как будто танцует, живёт, многогранный артист.
Карандашная жизнь коротка, но оставлен им след.
Источились об ножик бока и доволен поэт.
По инерции брошен, забыт карандаш на столе,
На холодном и пыльном лежит, на настольном стекле.
О карандаше
© Copyright: Котенёв Николай, 2015
Свидетельство о публикации №115120501222
Свидетельство о публикации №115120501222
Рецензии