Не любовник, не муж...

Ваш любовник скрипач, он седой и горбатый.
Он Вас дико ревнует, не любит и бьет.
Но когда он играет "Концерт Сарасате",
Ваше сердце, как птица, летит и поет.

Он альфонс по призванью. Он знает секреты
И умеет из женщины сделать зеро...
Но когда затоскуют его флажолеты,
Он божественный принц, он влюбленный Пьеро!

А. Вертинский
_____________________________________________


Не любовник, не муж, он худой и патлатый,
Он читает стихи про принцесс и Пьеро.
В старом зимнем пальто, кое-где есть заплаты,
В мятой шляпе его не рубли, а зеро.

Не имеет поэт ни машины, ни дачи,
Очевидно давно посещал ресторан.
Я смотрю на него, и тихонечко плачу,
Отчего от стихов он впадает так в транс?

Что не надо ему ни жены, ни любовниц,
Он не любит играть за столом в домино.
Был бы он футболист, коммерсант иль садовник,
То имел бы свой дом, не был так одинок.

Он устроил концерт в переходе бесплатно:
Для меня и для всех, проходящих в метро.
И я плачу навзрыд, жизнь прошла безвозвратно,
Но на сердце тепло от рифмованных строк.