Путь к мастерству

Как будто розовый фламинго,
В закате солнца зимний сад.
В окне стоит одна картинка –
Я этим пламенем объят.

Боюсь признаться. Бога ради…
Зову удачу. Где ж она?!
Подсвечник…, стол и лист тетради –
К нему тянусь. Он ждёт меня.

Но что же давит тяжким грузом?!
В стихах излить бы душу мне.
Глухим вдруг голосом без Музы
Творить пытаюсь в тишине.

Пока горят, мерцая, свечи,
Сквозь Вечность дышит темнота.
Но разве к ней спешил навстречу? –
Ко мне подкралась немота.

Приходят, знаю, свыше рифмы.
Свинцовость чувств стряхнуть готов.
Казалось, я иду на рифы
Через прибой моих стихов.

Меня сжигает вдохновенье.
И только им всегда творю.
«Невнятен стих…, и нет сомнений!» -
Собратьев слышу по перу.

Быть может, их советы грубы:
«Паши в поэзии, как вол».
С досадой понял, стиснув зубы:
Строки я лучше не нашёл.

Огонь свечи… и тени зыбки.
До пота мне писать в тиши.
Я золотые плавлю слитки
Стихов, рождённых для души.

Я долго с ней искал союза –
Она зовёт на крыльях в ночь.
«Лечу я с тем, – мне шепчет Муза, -
Себя кто может превозмочь!»