Пантомима

И ходим вокруг да около
В коросте засохшего грима –
Состарившиеся пилигримы,
Фракталы былых реалий...
Но вся эта пантомима
На фоне чернеющих окон
Совсем банально и просто –
В двух словах – объяснима
Усталостью материала
Болтающегося цоколя...

Когда бы копыта цокали
По влажной брусчатке Невского,
Нас было бы целых несколько –
Хотя бы святая троица
На кафедральной паперти,
Но те что могли геройствовать,
Осели и располнели,
Залипли задними лапами
В подтаявших карамелях
Поддавшего юго-запада...

И снова живём не по средствам,
Как будто б ещё уместно
В расставленных по фен-шую
Скупых отголосках детства
Касаться земли глазами
Юродивого Бодхисаттвы...
И за левым предплечьем – бездна,
В которую, не меньжуясь,
Мы всё не могли насмотреться...
И встречные прячут взгляды...

И ходим, не зная света,
По самой плохой погоде,
По крайней хипстерской моде
Одеты в обрывки петель –
Состарившиеся пилигримы,
Мазилы без чувства цвета,
Непризнанные поэты,
Старатели низшей пробы...
А жизнь то несётся в пропасть,
То просто катится мимо...

И вся эта пантомима
На фоне чернеющих окон
Трубит о кончине мира
В слабеющей хватке цоколя...