Я бездарный поэт,
В голове пустота,
В голове тишина,
Пробежал силуэт!
Кто это был?
Может это был дым,
От моих сигарет,
Что когда-то курил.
Но, а может быть сын,
Которого любил.
Но, а может быть дочь,
Для которой я жил.
Но все это обман.
Пробежала она,
Пробежала та жизнь,
Что построил на лжи.
Пробежала она
Очень быстро, что я
И заметить не смог
Ничего.
Ничего.
Ничего, что могло бы меня веселить,
Ничего, что могло бы меня оживить.
Вспомнил я, что я старый поэт,
Что лежу я один,
И что мой силуэт
Коротает те дни,
Что я был нелюбим,
Где я брошенным был,
Где умру я один,
Недвижим.
Без семьи.
Предо мною лишь мой силуэт
И она, та самая смерть,
Что дает насладиться той самой,
Моей жизнью бездарной.
Ей во всем силуэт помогает,
Ибо понял владелец его,
Что на свете не нужен он больше,
Как и в прочем на свете другом.
Смерть одинокого поэта
© Copyright: Софи Флэшбэк, 2015
Свидетельство о публикации №115120307008
Свидетельство о публикации №115120307008
Рецензии