Я не помню, чтоб я писал прозу,
И не знаю себя, как поэт,
Но я вижу, средь белых березок,
в очертаниях твой силуэт.
Ты стоишь среди них незаметно,
На тебя еле падает свет,
Путь к тебе остается запретным,
Не дойти до тебя сотню лет.
Нужно будет мне определиться.
Вот дилемма стоит предо мной:
Можно просто от горя напиться
И навеки проститься с тобой,
Ну а можно, на грех машиниста,
Мне под поезд, что в Нижний идет,
И надеяться, что в новой жизни,
Мне тебя повстречать повезет.
Дилемма
© Copyright: Светлый Пашка, 2015
Свидетельство о публикации №115120311662
Свидетельство о публикации №115120311662
Рецензии