Проходит время, нам пора.
Пора в дорогу, куплен нам билет.
А дверь в неведомо всё строит недотрогу.
А светофор? Как прежде, красный свет.
Зачем? Кому? На откуп наше время,
Часы, минуты, а быть может век.
Мы наше время тащим будто бремя,
И бременем раздавлен человек.
Шажок, другой, оборваны ступени.
Туманом вверх, а вниз, как в забытье
Нам прошлое затерто в пыль и кремни,
А будущность… одетое… в тряпьё.
Нам проводник, компостер для билета
И заходите, подан экипаж.
Вот только кони... застоялись с лета,
На козлах пылью был присыпан страж.
Страж времени, а более безвремья,
Слуга для паузы, лакеем для минут.
Он придержал нам двери для стремленья
Но... здесь часов, увы, не подают.
Проходит время
© Copyright: Александр Бирзула, 2015
Свидетельство о публикации №115120204629
Свидетельство о публикации №115120204629
Рецензии