У мольберта зима...

У мольберта зима,  все грустит,  да  вздыхает, 
Нарисует пейзаж,  смотрит,  сер и уныл.
Не поймет, ну, чего же еще  не хватает,
Как его оживить, что б красою пленил?

Вот  и снег на полях не блестит,  не искрится,
Не играет алмазами белый ковер.       
Неохота ей с тусклой  картиной мириться,
Если душу не греет, не радует  взор.

Хмурит  зимушка бровь,  на себя рассердилась.
Может краски не те я с собою взяла?
Может быть  рисовать я совсем разучилась,
Иль природа талант у меня забрала?

А, расстроившись, больше  художница злится,    
Красит  густо, чтоб стала картина бела,
Над землею несется метелица птицей,
Снегом крыши покрыла,  поля замела.

Только как-то намедни, сквозь мрачные тучи, 
Там, где меж облаками  чуть щелка была,
Вдруг пробился  нечаянно солнечный  лучик,
И картина  в мгновенье одно ожила.

Снег искрился,  края облаков засверкали,
Заиграли цветами  на солнце дома,
Снова краски картины ее засияли,
В чем секрет красоты, догадалась зима.

Неужели, художница,  ты позабыла,
Что основа всего - это  солнечный свет...
Солнцем день озари, чтобы мир расцветило!
Без него  нету жизни, и радости  нет!