Он будто смерть свою предвидел
И оттого спешил, спешил,
Он всё земное ненавидел
И всё отчаянно любил.
Ни перед кем не гнул он спину,
Лишь затихал у женских ног,
Был сердцем мягок словно глина,
И закаленным как клинок.
В Москве, в столице, на Кавказе
Покоя он не находил,
Его как будто кто-то сглазил,
Огнём презренья наградил.
Он был безудержно отважен,
Он шёл по жизни напролом,
Ему убийца был не страшен
В своём стремленье роковом.
Он грома выстрела не слышал,
Сражён был сразу наповал,
Свершилось посланное свыше,
Свет плакал, свет торжествовал.
Он землю напоил стихами,
Услышит их и тот, кто глух,
Он среди нас, он в нас, он с нами
Земной печали сладкий дух.
Лермонтов
© Copyright: Борис Воронин, 2015
Свидетельство о публикации №115120210324
Свидетельство о публикации №115120210324
Рецензии
