Быком смотрю на новые ворота,
Они просторней старых — это факт.
Судьбы я не страшился поворотов,
Но тут одолевает древний страх.
С родных полей уводят на рассвете,
И к вечеру все пьют на брудершафт.
Душа быка в крови, прошу, заметьте,
А плотью заедают на фройндшафт.
Вхожу, смотрю — бурёнушка-сестрица,
Алёнушкой зовёт её чувак.
Нас повели обоих — сон ли снится? —
По небу мы плывём с ней на ладьях…
Ворота
© Copyright: Марк Финсбури, 2015
Свидетельство о публикации №115120109797
Свидетельство о публикации №115120109797
Рецензии