Как-то стих я написала...

Я Есенина не хуже,
Написала как-то стих,
Прочитала его мужу-
Получил по фазе сдвиг.
Хохотал он двое суток,
Взгляды мутные даря,
Тут мне стало не до шуток,
Откровенно говоря.
Успокоившись немножко,
Он промолвил наконец-
Хорошо ты пишешь крошка,
Про коров и про овец.
И про их лепёшки всюду,
На полях и на лугу,
Прировняла ты их к чуду-
Гонишь милая пургу...
И картина меня мучит,
Не пойму я, хоть убей,
От лошадок всюду кучи,
И помёт от голубей.
...Ты пойми моя дурёха,
Что писал он про село,
Про поля, стручки гороха,
От его стихов светло.
Он же лирикой владеет,
Ну а твой каков стишок-
От него навозом веет,
Неприятный запашок.
Ловко ты слова рифмуешь,
Повернув к свече лицо,
И усердно повествуешь,
Про наседку, про яйцо.
Так чего же распинаться,
Взяв Есенина в пример,
А не лучше ли признаться,
Что стихи, не твой удел.
Боже мой, как я мечтала,
Представляя свой фурор,
В результате я узнала-
Написала полный вздор.
Поборю в себе досаду.
Стих деревне посвящу-
Про лопаты, про ограду,
Ничего не пропущу.
Тут уж лирика польётся,
Всё про сельское житьё,
Но боюсь, что муж свихнётся-
Что же делать ё-моё?