***

Ослабленным, рявкающим криком
Пролетает по свету мой глас
(Отсвечивая в душах лишь бликом
Наивных и глупых стихов)
Пытаясь воспеть о великом
И сказать, кто он таков.
И в грозы,
  и в войны,
    и в будни
Не устаём стихами молить.
Сидим, сидим -
 - для всех мы как трутни!
Что ходят лишь покурить, да попить.

Это от чёрта дар,
али божья напасть?
(Как относиться к тому, что даёт тебе жизнь, но её забирает?)
Хочется порой
  Прям на стуле на этом пропасть!
Но ежели внутри тебя зародился пожар,
Такой,
  что в огонии душа пылает!
Такой,
  что душа от боли взревает!
То чёрт становится Богом,
И его всем сердцем поэт воспевает
За возможность тушить себя стихотворным слогом!

И на вопрос "откуда
В человечестве сброда всякого рой?"
Насильники, убийцы, Иуда!
Что на человечность обрушаются громоздкой горой...

Я отвечу,
Точнее скажу то, в чём уверен.
Грешный мир порождает грехи
И сей порочный круг, увы, безмерен.
Хорошо, что люди пишут стихи,
Иначе бы каждый здесь был злодеем.