Стих про стихи

Так что-то хочется понять,
Чему названья даже нет.
Поймать и точно передать.
И все оформить как куплет.

И где же это мне искать?
Среди пейзажей и людей?
Природу, чувства описать?
Вложить каких-нибудь идей?

Вот, предположим, что зима.
Деревня, домик, печь дымит.
И где прохладней, у окна
Девчонка, кутаясь, сидит.

Ей хорошо там и светло.
Устроила себе уют.
Как будто от печи тепло
Зажгло внутри нее салют.

А снег волнами за окном
Лежит, укрыв знакомый сад.
И так спокойно: все потом...
В зиме никто не виноват.

Из-под сугробов сухостой.
Гербарий однотонных трав.
Девчонка, ангелочек мой!
Ты очарована, я прав?

Вот я о чем и говорю.
Одним тут словом не назвать.
Я ощущенья вам дарю.
Зачем еще стихи писать?

Дождь хлещет по камням дорог.
Тьма-тьмища, он идет домой.
Что говорить - насквозь промок.
Чуть более теперь живой.

А дома ждет его жена.
Он с электрички через лес.
И вот округлая луна
Вдруг засветила из небес.

Блестят листочки, ветки, мох.
И все шуршит, шумит и бор.
Ему мерещится вдруг вздох.
Что говорить уж, дал он дер.

И вот он дома, снял рюкзак.
Жена дала сухой халат.
Они обнялись, сильно так...
И он всему теперь был рад.

Горячим жирным молоком
Он запивал обычный хлеб.
И этот вкус был так знаком...
Что вдруг он понял как был слеп.

Вот вам еще один рассказ.
Надеюсь, поняли вы суть.
То не набор красивых фраз.
Наверно, стоило рискнуть.

Ведь говорить о чем стихи
Не принято, хотя все мы
Все понимаем, ведь легки
Во время чтения умы.