Ноябрь

Ноябрь в этом году особенно мил.
Восхитительно мерзко-слякотный,
Как я,
На скорую руку сляпанный
(особенно, если вчера пил),
День ото дня
Ты в пять утра привычно подводишь брови,
В пять сорок шесть пьешь на кухне кофе
Пока я царапаю бритвой рожу
До первой крови,
И никто не может
Предугадать, к какой катастрофе
К какой новой войне
Мы из обрезков бумаги клеим
Чужие судьбы -
Ни тебе, ни мне,
Развернуть бы
Все на сто восемьдесят к чертям
Собрать слово "счастье",
Гулять по морям,
Целуя твои запястья.

А где-то та, что пишет лучшие в мире стихи
Возьмёт перо в нежные руки,
Сосчитает наши грехи
Сердец нервным стуком,
И напишет о нас, говоря:
"Вот, они такие разные полюса.
Он войной перепаханная земля,
Она - бескрайние небеса."

А знаешь, дери его чёрт,
Это мое самое лучшее ноября.
Я открываю свой порт
Твоим крейсерам.
Одному хорошо пережить,
Ничего не даря.

Но всё-таки лучше - нам.

© Антон Корж
30.11.2015