Я не помню как всё началось,
Как попала рифма мне в сердце.
Даже в самый сильный мороз,
Она помогает согреться.
Ищу её как наркоман,
Ищет дозу, от ломки страдая,
Буквы на белом листе,
Ластиком снова стираю.
Пытаюсь добиться успеха,
Идеальным должен быть стих.
Я свихнулся на почве поэзии,
Не поэт, а законченный псих...
Мне во сне мерещатся строки,
Просыпаюсь в холодном поту.
Карандаш с бумагой хватаю,
И пишу, пока вновь не засну.
А ведь раньше и думать не смел
Что встану на путь рифмоплёта
Но внезапно в моей голове
Будто бы щелкнуло что-то
Покрылась бумага стихами
Словно не я их пишу..
Мною они управляют
Ими живу и дышу.
Поэзия-странная штука
Кругом мечтания, грёзы.
Плачу будто от лука,
Смеясь при этом сквозь слёзы.
***
© Copyright: Алексей Панкратов 15, 2015
Свидетельство о публикации №115120110427
Свидетельство о публикации №115120110427
Рецензии