Стада плетутся, по утру в росе;
Пастух уж пьян, снимает сапоги,
И лик непокорен его звезде,
А солнце начало уже парить.
Сгибается трава под гневом ног,
Старик - пастух гремит своим кнутом;
Там вдалеке есть тень, там жирный стог,
Пронзает небо золотым мечом.
Коровы всю заглатывают тишь.
В низинах пруд, там лодка, караси.
А вдалеке мерцают струны крыш.
И дикий ирис захотел цвести.
Стада бредут под вечер к берегам,
Тот берег - дом, там сено как халва.
На высоте белеет чудо - храм,
О том молчит, пока еще, молва.
Стада плетутся по утру в росе...
© Copyright: Вячеслав Зацепин, 2015
Свидетельство о публикации №115113006888
Свидетельство о публикации №115113006888
Рецензии
