Маме

Я зачем-то выросла, мама, но мне не проще...
Я передвигаюсь вслепую, доверяю только на ощупь.
Мне все так же не спится ночью...

Те, кто были со мной детьми, представляешь, теперь повзрослели!
У них блестящие тачки, мама, а не карусели.
Они прекратили бунт и по домам осели.

У них дети, они водят их в школу и на концерты,
Готовят им тортики по рецепту,
Покупают шмотки в торговых центрах.

А я какое-то оторванное звено, мама, случайный голос,
Все во мне звучит, до чего ни дотронусь...
И я, определённо, в люди выбьюсь, если совсем не тронусь.

Кошмары, что снились в детстве, теперь все чаще реальны.
Роднее тот, кто, по факту, дальний.
В моей голове строки какие-то, мама, и загнанные печали.

Борьба со страхами, с признаками старенья,
Бегущие дни, ночные бессонные стихотворенья...
А на столе, мама, за завтраком, банка твоего варенья.

Я сильнее прошлого, веришь, я учусь этому ежедневно,
Структурирую быт, стараюсь понимать людей верно.
Благодарю Бога за то, что ты есть, мама, ежевечерне.

Я сама себе принц, и конь, и Елена Премудрая!
И спасаю, и пыль столбом, мама, каждое утро...
Кофе с корицей, перцем и сахарной пудрой.

Я больше не жму на газ до последнего, не бросаюсь в жар.
Я крепко сжимаю зубы, мама. Я держу удар.
Одни считают, что это наглость, другие - дар.

Что до счастья.. Оно без сдачи выдаётся на душу каждого.
Иногда так случается, мама, что даже дважды.
И кроме этого ничего же не важно.

Не алкоголя, мама, ни злых попутчиков, ни жестокого времени...
Только наши гребаные неистовые сомнения
Бьют. Все чаще по темени.

Я так и не знаю, кто я, мама, и цели моего наличия;
Я нахожу то, что нравится и впахиваю до бесприличия,
Я не приемлю низость, подлость и безразличие...

Я цитатник, мама, что-то вечно ищущий пилигрим,
Дышащий кратер вулкана, текстовый аноним.
Знаю, каждый из нас одинок и раним.
И только одно остаётся прежним: мы, когда ругаемся, мама, почему-то друг другу никогда не звоним.