***

хочу уехать в далекие дали,
где всё будет чуждо,
где всё будет ново,
здесь кровь моя,
но зависимость и глупость,
пустота и неоправданность чувств.

как люди находят друг друга -
не знаю.
жизнь в ожидании чего-то, кого-то,
книг обсуждения старых, усталых,
изученных вдоль и поперёк.
и есть ли смысл в том,
что ты не тот, не этот,
что всё не так?
а как должно быть - лучше умолчу,
"Мне всё равно", "Оставь", "Молчи".
Молчу.

Вы говорите - возраст, юность.
И что, когда "всё впереди"?
Мы люди, что потеряли свои годы
Когда и где - не помню, извини.

И всё ничто, когда нет любви.
Той самой, буквы которой приписывают иному чувству.
И люди будто немного уже больны,
зачем так?, пожалуйста, не будьте.

Так просты прикосновения рук,
Разрез предрассветной улыбки,
Глаза,
глаза, что содержат суть,
Любви и чести,
Полные жизни.
А вы всё не то и не это.
Робки.
Больны.
Боятся.
Чего?
До самой смерти?