Я не поэт... Так фулюганю просто

Какой уж месяц черти, что творится
Стишки, как черти душу искушают
То справа в ухо лезут тихим соу
То слева напевая райской птицей
Заразы сей терпеть нет больше мочи
Ее, чумой вручила мне одна… «Светлица»
Ее когда-то простудила осень
Хотя родилась вроде змееносцем
Ты забери себе свое, мне моего хватает
Пущай подобным тешутся детишки
Иль там, особы с творческим ушибом,
Что чтут и воспевают мыслесловов буйных
Один из них в качели на веревке
Вот идол на кого равняться можно
Другой свинцом поставил точку скоро
Да ни один, их целый уж некрополь
Куда экскурсией за мани хороводы водят
Ты в школе, в вузе их зубри
Они тебе помогут, к примеру, в темном переулке
Иль на больничной койке, на химии от рака
Про то, что они пили, да блудили, да кололи – умолчу я
У нас у Русских разве по-другому можно?
Никто из них покоя не добился,
А-то, что памятник поставлен
Мертвому ведь по фиг
Тут я про то, что все гораздо проще
Будь Ты ни кем, Будь Ты самим собою
Живи Ты днем одним и ешь пельмешки иль ватрушки
Какой Ты есть, Ты ведь другим не станешь
И я хочу не маяться от дури словоблудной
Но просто по-людски уйти, свое оставив детям…