Опять попал в беду, влюбился...

Опять попал в беду, влюбился...
И жизнь - одна сплошная неудача.
Да лучше б я тогда убился,
Чем снова стал подобным озадачен.

Опять грустить мне вечерами,
Писать стихи, мечтать и плакать.
И бесконечными ночами
Себя печальным думам предавать.

Опять бессмысленно подсчитывать столбы,
Бродя вдоль улиц черных, мрачных...
Изнемогать и падать от долгой муторной ходьбы
Во время поисков надежд неясных и обманных.

И снова, снова, снова проклинать
Себя за глупость и наивность.
И в тот же миг осознавать
Свою всю слабость и пассивность.

Я слаб, смешон и неумел,
Я - самый настоящий неудачник.
И даже если б получил тебя, то удержать бы не сумел...
Мой приговор: на веки вечные любовник и изгнанник.

Зачем? Зачем все это нужно?
Зачем страдать мне и грустить?
Кому? Кому все это нужно?
Нельзя ли просто отпустить?

"Нельзя." - сказали мне из ниоткуда.
Сказали, чтоб любил и все.
Я должен уповать на чудо,
А то, что чуда нет уж и неважно вовсе...

И вот ответ: ведь смысла нет.
Я просто полюбил тебя.
И каждый день внутри все гибнет,
Но как-то нежно и особенно легко, любя...

Так вот какая ты, любовь?
Приносишь боль и огорчения...
Но возрождаешь вновь и вновь,
Чтоб мог и дальше я писать свои жалкие творения...