Прости, Любовь моя, прости!
За то, что не дарю цветы...
Что отрываю от забот,
когда дела...невпроворот.
Прости, за твой, не лёгкий труд...
За те слова, что душу жгут.
Прости-разлуку и печаль...
Прости страну, за эту даль,
что разделяет нас с тобой...
Мои стихи, прости, за боль.
За всё прости, Сердечный друг!
Я подарил бы тебе луг,
в разливах солнечных цветов...
Согрел тебя...в туманах снов...
Прости, что Ты, в дали сама!
А на дворе...вот, вот...зима.
Прости...
© Copyright: Леонид Цунаев, 2015
Свидетельство о публикации №115112808469
Свидетельство о публикации №115112808469
Рецензии
