Dead Poets
Сигнал уносится по проводам.
Пока слово их моего живее,
Я, словно, и не был рожден никогда.
В себе, как в почерке незнакомом,
Другое ищу. Нахожу все то ж.
Качает Луну сиплый ветер над домом.
Сон тревожен - дыхание ровно.
Дождь.
Свидетельство о публикации №115112811681