Не афиша

Слишком чопорные, завистливые и злые,
Рождённые вулканами, что теперь остыли
И все постыло...
Осталось только веревку и мыло,
И чтоб помпезно похоронили.

Смотрящие свысока, выстаревшие право голоса.
Это не я незначительнее волоса,
Это вы пусты, как поле осенью после покоса.

Поэтому я не боюсь вашего гнева и гнета,
Тяжёлого взлёта,
Бочек дёгтя, липкого мёда,
Лживых улыбок, фальшивых фото,
Вашей тотальной пустоты...

Вы ходите, морщите носики, несёте бред,
Любите темноту. До приступов тошноты ненавидите свет...
Сами себя награждаете премиями и преподносите цветы.

Я же тихо сижу вечерами, пишу дневник,
Учусь непритязательности и отсутствию величин - "Не больше чем проводник."
Чтобы кто-то услышал себя в этом, поднимая повыше воротник
На этом ветру. Кто-то, может быть, даже вник
Сделался немного живее...

Про то, что действительно ощущается бешеным пульсом и тревожит,
Бьется у каждого, кто скрывает под толстым отштукатуренным слоем кожи:
Алая лава, горячая, та, что однажды может все уничтожить. Будь мы немного смелее.

Я играю в словесные вышибалы
По правде, которую все скрывали,
Закидывая рифмы в самые далёкие дали
Прямо здесь, не собирая залы,
В полной угнетающей тишине.

Ни слащавых реплик, ни замечаний едких,
Ни споров "бордюр" или "поребрик",
Ни сериалов, что показывает телик;
Ни про Христовый лик...
Все это чудовищно чуждо мне.

Я ровно такая, как есть. Ни от кого не завишу.
Ношу тяжёлые сумки, потихоньку латаю крышу.
Не рисую себе плакаты, не развешиваю афиши.
И кому надо - тот поймёт меня и услышит.

Даже на самом дне.