Перелётных страниц многоточье,
Едва слышимый шелест сердец,
В обжигающем холоде ночи
Ароматом растёкся чабрец.
Нить из чувства, несущего стойкость
Обветшалому храму души,
За спиной беспросветная пропасть,
Перед взором лишь тьмы виражи.
Сладкий шепот, вскрывающий тайны
Гениальных творцов забытья,
Как же всё-таки это печально,
Что пить бросил... Сейчас бы коньяк.
Растворились бы грусть и тревога,
Пусть ошибочно выбран был путь.
Если край- револьвер у порога.
Всё равно ведь взведёшь как-нибудь.
Шум тиши
© Copyright: Живой Вневремени, 2015
Свидетельство о публикации №115112700593
Свидетельство о публикации №115112700593
Рецензии