Трава пожелтевшими листьями,
Укрылась в преддверии зимы,
И мысли летят так бессмысленно,
Пытаясь укрыть от беды.
И где-то я был ведь неистовым,
А где-то спокойным я был,
Но все это было бессмысленно,
Но я почему не забыл?
И время пускаю бессмысленно,
Сколь душу и кровь, сквозь себя,
И чувства коробят неистово,
Лаская её, не меня.
А может мне стать вновь неискренним?
Себя закапать в пол штыка.
Ты знаешь, наверно бессмысленно,
Всех обманут. Но себя...
Прощаюсь с собою. Вот истина.
Прощаю себя и корю,
Что все получилось бессмысленно,
За то, что как прежде люблю.
Осень
© Copyright: Алексей Провоторов, 2015
Свидетельство о публикации №115112705582
Свидетельство о публикации №115112705582
Рецензии