***

Входя в берёз знакомый уголок,
я каждый раз испытываю: кто-то,
меня вселенским видя полиглотом,
со мной вступает в тесный диалог.

Среди стволов ищу глазами я
мне языка неясного источник.
Что я не псих - уверен в этом точно,
но льётся информации струя.

Пока ещё по утреннему чист
лист партитурный дня: его не тронул
ни ветер, что берёз ерошит крону,
ни лай дворняг, ни птиц сакральный свист.

Я огляделся. В этот час не жду
здесь прихожан берёзового храма.
И, не стерпевши, у берёзы прямо
справляю тихо малую нужду.

Коры пергамент вижу пред собой...
Опешив, наконец-то взял я толку:
кора берёз карает мне подкорку
своею чёрно-матовой резьбой!

И эти письмена на бересте -
не что иное, как...как миди-ноты,
а мой процессор, множа обороты,
читает и читает ноты те.

Я в роще миди-треков, это факт.
Под шквалом разных музык мне чертовски
не по себе. Вот Пятая : Чайковский,
а слева - Третий Брандербургский: Бах.

Там - Паркер, там - Deep Purple...Голоса
лавиной прут с мидийных тех дорожек!
И испугавшись - разум мне дороже -
на всякий случай я прикрыл глаза.

И чтобы в слухе навести уют,
решил на завтра, что, пока не поздно,
пойду я к соснам, просто к хвойным соснам:
там тишина. Там паузы живут.