Поэзия

Поэзия не может быть везде одинаковой,
Красивой, пафосной, полной изречений голых.
И где-нибудь в трущобах
заплёванных и заплаканных
Будет звучать фальшиво пушкинский голос,
Не будут играть оборванные фразы Бродского,
И Маяковского не врежется в череп кастет, –
Там слишком часто выносят
очередного подростка
Из дома
ногами туда, где начинается уличный свет...
Там свои ритмы, напевы, мотивы,
Там вместо сонетов словесная каша
из непонятного сленга.
А как ещё?
Игла и беременность в шестнадцать –
их перспективы…
Красавица отрабатывает очередную дозу,
стоя на коленках…
Она могла бы в сумочке носить тетрадки,
где одни пятёрки,
А там сигареты сладкие
и презервативы со вкусом вишни;
Зачем ей на подобное годы тратить?
Их, как известно,
не бывает лишних!
И вообще ей, конечно же, здесь не место,
Но где родиться нельзя выбрать,
хоть это нечестно…
Заставьте её понимать Есенина,
Его тоску о берёзе и белом дыме,
Объясните ей, что не всё потеряно,
Что бывают будни совсем другими.
И то, что папа дал волю рукам,
и близко не пахнет нормой…
Какая уж там любовная лирика?!
Какие письма Татьяны,
о чём вы?!
Вся романтика, которую знает она, –
Бутылка «Балтики», «девятки»
на детской площадке,
на дальней скамейке…
Какие уж тут полутона?!
Просто пей и морщись
до тех пор, пока не станет пофигу,
А дальше лежи себе тихо аморфной
За гаражом,
где кто-то приспособил койку…
Ну, если станет совсем тоскливо, –
Все знают, где продаются дозы;
Прекрасный способ для тех,
кому изменили силы
На денёк уехать
от всей этой
безумной прозы…
Куда?
В Сиэтл
в надежде встретить там дух Кобейна…
Другие стихи, где другая правда,
Где каждый второй – завсегдатай питейных
И где никому ничего не надо...