васкелла

ты колешься? спросил я тебя
в одну из наших встреч
мы гуляли по пирсу
мокрый снег трепал твои волосы,
выбившиеся из-под шапки

я что похож на грязного заядлого торчка
отшутился ты
остановился, снял куртку - про себя подумал
заболеешь же идиот
закатал рукава свитера
и показал мне руки.
бледные венозные
красивые

видишь чисто? пристально
всматриваешься в мою реакцию
киваю, делаю вид что так и думал
а про себя мысленно выдыхаю,
благодарю бога что всё не плохо,
что есть ещё шанс всё исправить, 
спасти тебя - нас

метель усиливается, вьёт фонари
мы возвращаемся

*

стыло. снова погода бушует
обещали шторм

я подхожу сзади твоего бьюика.
боковые зеркала разбиты. ты не можешь меня видеть, ты не видишь меня.
зато я вижу всё отлично.
в деталях, так остро будто эта игла,
которую ты вводишь в ногу,
впивается в меня. тысячи игл.


видишь чисто? я не колюсь в руки
сказал ты мне, ты не врал
ты колешь в сердце. мое.

хочу уйти, оставить тебя наедине с
этим грязным блаженством
на лице от впрыснутого проклятого героина
но ты будто чувствуешь
оглядываешься

это выражение. будто эйфория заслоняется
чем-то. чем-то терпким, промерзшим, прогорклым.

ты не двигаешься,
рука так и держит шприц.

да и я сам было застыл,
будто зацементирован прочно к земле,
почти прирос.

хочу, чтобы это было сном
или чтобы ты снова отшутился
мол да пустяки это я
же не какой-то там
грязный заядлый торчок

но ты молчишь


ты молчишь и смотришь на меня так,
будто это я тебе разбил сердце