Ты стоял здесь, у водных росстаней,
Сотен лет уже за одиннадцать.
Алы флаги, да белы простыни
Ветер дальний трепал. Не выманить.
Не войти. Стены мощно дыбятся,
Щерят башни грядой неровною.
Деревянный весь, на подзыбицах,
С ароматной тесовой кровлею.
Побелели ль поля от клевера,
Обагрились ли реки быстрые,
В дни, когда за владычье севером
С плеч церквей твоих били выстрелы?
Кто твоё воздвигал величие,
Чьих имён не затихли отзвуки?
Много общего, много личного
Здесь смешалось в прибрежном воздухе.
Туристический. Неподделанный.
Ты такой же, как был. Ты искренний.
В сером цвете, с жемчугом белого,
Вне времён остаёшься пристанью.
Пскову
© Copyright: Игорь Саюнов, 2015
Свидетельство о публикации №115112609531
Свидетельство о публикации №115112609531
Рецензии