Те руки не знали мозолей...

Те руки не знали мозолей,
И грубой была та душа,
Не знавшая толком бемолей,
Писала, себя лишь круша.
      Без имени (или без чувства),
      Без совести или стыда,
      Без дьявольского опекунства
      Не жить бы ей вновь никогда...
Из пепла рождаются крылья,
И сажа уж больше не пыль.
На волнах крушащих всесилья,
Мечта превращается в быль!


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →