Эх, нелегко же быть поэтом,
Приходит муза только ночью,
И ты строчишь, строчишь сонеты,
А утром надо на работу.
Домой приходишь мухой сонной,
Покушал, и на боковую,
И вот опять она приходит:
- Как? Ты ещё не умер?
А ну, вставай же, лежебока.
Открой глаза свои скорее.
Тебе я принесла нонеты,
Дистих, терцет и триолеты.
Поэт и муза
© Copyright: Александр Владимирович Лепёхин, 2015
Свидетельство о публикации №115112603482
Свидетельство о публикации №115112603482
Рецензии
Каждый поэт считал, что он у неё первый. Муза отмалчивалась. С улыбкой.
Виктор Фрайда 27.11.2015 02:54 • Заявить о нарушении
Виктор Фрайда 27.11.2015 02:54 • Заявить о нарушении
- Скажи, дорогая, - спросил поэт у музы, - сколько было у тебя до меня поэтов?
Молчание. "Обиделась!" - решил поэт.
Через час спрашивает:
- Ты не сердишься?
- Нет, я считаю...
Александр Владимирович Лепёхин 27.11.2015 08:21 Заявить о нарушении
Молчание. "Обиделась!" - решил поэт.
Через час спрашивает:
- Ты не сердишься?
- Нет, я считаю...
Александр Владимирович Лепёхин 27.11.2015 08:21 Заявить о нарушении