Глупости

Вышел на улицу. Настроение паршивое. Пролистал перед выходом фотки. Старые альбомы. Ни черта не помню. Всё прошлое, будто бы чьё-то чужое, но никак не моё. Ну хоть по кусочкам, хоть как-нибудь наскрести себя. Не получается. Я вот он, здесь, а там не я. То есть как бы я, но не в этой жизни. Полгода назад был в гостях у родителей, разгребал старые вещи. Попался личный дневник, который вёл в школе. Казалось бы, вот она- кладезь воспоминаний, открывай и пиши рассказы. Но это сейчас так кажется. А тогда я посмотрел на него, полистал меланхоличные картинки и подумал- ну её на хер, эту симфонию уныния. С поисками смысла, с глупыми историями. И даже не помню, то ли я его выбросил, то ли оставил в каком-то очередном мешке с вещами. Так вот, я ошибся. Упоение грустью-то, вот оно. Ноябрь. Из дома в дверь. За ней пустота. Поиск смысла продолжается. А глупые истории… Может, как раз они и запоминаются лучше всего. Может, в роковой час забвения и пронесется какая-нибудь глупость перед глазами. Как забавные дубли в конце фильма. Хотя возможно, роковой час забвения это просто - Х*як! И ни дублей, ни "Конец фильма", ничего. Если повезет, встретишь на том свете Гарсию Маркеса и спросишь : «Габриэль, как я прожил жизнь?» - в надежде на мистику и тайный смысл. А он рассмеётся тебе в лицо и скажет: «Жил, как мудак. Умер, как мудак». Оттого и грустно, оттого и тревожно. Не вспомнишь сам- пиши пропало.

Ехал сейчас в метро, печатал этот текст. На телефоне случайно включился фонарик. И судя по всему, я всю ветку светил в лицо сидящей передо мной даме. Сначала она нервно завертела головой, потом, фыркнув, ушла в противоположный конец вагона. Еще один случай в копилку.