За шелестом обиженных квартир,
За рябью бирюзы из-под капотной,
Так незаметен, мелочен наш мир
Для злобной черноты животной!
Не нужен ей, и чужд изгиб бедра.
И Микеланджело — никчемный ликотворец.
На солнце — тень, а может быть чадра
— Смердит, смердит отравленный колодец…
Европа!
Не чума, а ты сама разделишь мир
На «их» и «свой»! И ляжешь! И расстелешь!
И обнажишь… отплачешь… и поверишь…
И не поверишь в этот «новый мир»,
В котором — нету места для неверных!
В котором ложь — лишь краска на холсте!
В котором «завтра» пахнет очень скверно.
И гвозди… И веревки на кресте.
25.11.2015
На пороге
© Copyright: Матвей Островский, 2015
Свидетельство о публикации №115112508412
Свидетельство о публикации №115112508412
Рецензии