Поэт

Любовь здесь больше не живет,
Уже, наверное, лет двести,
В душе остался только лед,
А сердце только жажда мести…
Он жил, творил лишь для одной,
Той, что любил, с безумной страстью,
Не знал, что было суждено,
Ему познать любви несчастье.
Он каждый день писал стихи,
Она с улыбкой их читала,
Он от любви с ума сходил,
Она в любовь с ним лишь играла,
А дальше было как во сне,
Разбила сердце острой фразой,
Он предложение сделал ей,
Она ответила отказом,
«Прости, я не люблю тебя.
Да, никогда и не любила»,
И фраза сказанная ей,
Поэта навсегда убила…
Писал с тех пор он лишь стихи,
Что грусть и слезы вызывали,
Стихи что Душу изнутри,
Сомненьем, ревностью сжигали.
Писал о смерти, и пороках,
Желаниях, низменных людей,
Их воспевал в своих он строках,
Чтоб меньше думалось о ней.
Но не сдержался, он однажды,
Познал любви томящий плод,
Вновь пропитал он душу ядом,
Нарушив, всех законов свод.
Что создавались им годами,
Чтоб сердце бедное сберечь,
И он законов этих ворох,
Решил в огне камина сжечь.
Но опоздал, и так случилось,
Любовь сожгла его всего,
И сердце вновь остановилось,
И жизнь покинула его.
И лишь остались на бумаге,
Ведь рукописи не горят,
Его стихи, как свод законов,
Что память, лишь о нем хранят…