Артист

Уличный скрипач в тёмном переходе,
Подтянув струну, пробует смычком...
Года три сюда утром он приходит,
И репертуар каждому знаком.

Старенькая трость на краю газеты,
Лопоухий пёс-поводырь у ног.
Падают в футляр скудные монеты,
На двоих едва их хватает, но

Музыка звучит трепетно и чисто,
В безграничный мир распахнув окно.
Местные его нарекли Артистом...
Был... Вот только всё минуло давно.

Суета. Вокруг просят подаянье:
Нищетою здесь каждый дюйм пропах...
А она стоит, затаив дыханье,
Для неё одной — Шуберт, Глинка, Бах...

Мастерство игры сердцем обнажённым,
В красоте сюит слыша без труда...
Сутенёр толкнул, буркнув раздражённо:
— Всё, давай к станку! Меломанка, да?

Вздрогнула слегка, вынырнув из транса...
Девочка совсем... Крикнув на ходу:
— Браво, Музыкант! А сыграешь Брамса?
Слышишь? Ты сыграй! Завтра я приду...

Выше стали вдруг каменные своды —
Как же он играл! Не играл, а жил...
Переход притих: разве важно кто ты, —
Чувствует любой музыку души...

На заре пришла. Вывернув карманы,
Бросила в футляр весь ночной «улов»:
— Вот и я, Артист! Ничего, что рано?
Для меня играй... и не нужно слов.


m.ok.ru/music/track/53839658496387