Толкутся облака, как овцы в переулке,
Им мало неба, сгрудились надо мной,
Перед природой-матушкой я как младенец в люльке
И плачучи справляюсь с счастливою судьбой.
Высокий клир богов решает, что им делать,
Как плач его, мольбу разбавить молоком.
Он маленький хозяин, песчинка его тело,
Но он так нужен жизни, весь труд вернет потом:
Потерянное время, неизданный указ,
Растерянное счастье и битую посуду.
Не бог он – человек, младенец, напоказ
Ревёт истошно, требует положенную ссуду.
Когда родился первенец, я так и думал рядом
С просторной колыбелькой и умилялся взглядом.
26.9.2014
У колыбели
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2015
Свидетельство о публикации №115112500229
Свидетельство о публикации №115112500229
Рецензии
