Они

А смертушка - женского рода,
И матушка жизнь такова.
Ласкает по-женски природа,
Судачит по-бабьи молва.

У долюшки русые косы,
Судьба носит чёрный подол.
Играют по-девичьи росы,
Мужской одевая камзол.

Они благосклонят мужчинам,
Принявши в объятья свои.
По женским капризам, причинам
Мужам перекроивши дни.

Но женщина также победа,
У года - времён имена,
Сума и тюрьма, тьма и беды,
Забыты в веках письмена.

Жена, запятая и точка,
Слегка приоткрытая дверь.
Слеза, что коснулась платочка,
Мужчина ж - добытчик и зверь.

Он просто - плоды огорода,
Проросший в сезон урожай.
Какого-то среднего рода,
Безликий, бесчувственный рай.

Они как часы и минуты,
Секунда ,мгновение, век.
По нити простого маршрута
Сложился из них человек.

Нет смысла, отдельного рода,
Есть смысл в единенье родов.
Без кваса - безвкусица сода,
И пашня пуста без цветов.

Близки, далеки, неразлучны
В лучах восходящих светил.
Их видят у каждой излучины
И даже на фото с могил.